jueves, 25 de junio de 2015

YO ME BORRO


Desde pequeño, y después de pensarlo mucho aún no sé por qué, yo me hice del Real Madrid. Y el caso es que me gustaba más el uniforme del Atleti, con sus rayas rojas y blancas, su pantalón azul y sus medias también blanquirrojas. El todo blanco del Real Madrid era bastante soso y no parecía la equipación de un futbolista sino más bien el uniforme de primera comunión. Pero el caso es que yo me hice merengue. Posiblemente por dos cosas; la primera por "Diestefano" (Así lo decíamos y lo escribíamos) y la segunda, porque por aquellos entonces empezaba a ganar casi todo. Perdón, y también porque lo de "colchonero" no me sonaba bien.
Y como lo de ser de un equipo debe imprimir carácter, ya siempre fui del mismo equipo. Incluso hubo un tiempo que me hice socio y acudía cada quince días al campo, a pesar de que por esos año fue el equipo de los "García" donde solo sobresalió Juanito y con Vujadin Boškov de entrenador,  nos hacia aburrirnos  cada partido en los que nunca se llegaban a marcar más de dos goles,
Luego llego la Quinta del Buitre, y después don Florentino con los "galácticos"; aunque ya a estos solo los vi en televisión, porque los precios se habían puesto por las nubes y ya me estaba haciendo comodón.
Yo fui de los que disfruté mucho con todas las copas de Europa, y también sufría las derrotas, aunque menos que otros, porque yo nunca dejé de cenar cuando perdían un partido, como hacía un amigo mío, que mas que forofo era un sufridor.


Pero las cosan han llegado a un extremo que ya no lo puedo aguantar. Y no es que fuese de los que pensaban que los futbolistas "amasen los colores" a pesar de los besos en el escudo, no. Pero es que don Florentinos y sus millonarios ídolos, ya no disimulan siquiera que lo único que les motiva es el dinero, y no dejan ni un resquicio para el romanticismo y la épica. Ya ni los títulos son suficientes, hay que organizar todo en torno a un marketing encaminado a ganar el mayor dinero posible y vender cada vez más camisetas. 
Lo siento mucho, porque lo llevaba grabado en mi alma de niño, pero por causa de Florentino, de Ramos, de Ronaldo y compañía, he decidió borrarme del Madrid. 
Seguiré viendo algún partido que otro con mi amigo -el que todavía sufre con sus derrotas- pero de otra forma; porque yo, ya, me he borrado del equipo de toda mi vida.
Y, oye, de verdad que lo siento.

miércoles, 24 de junio de 2015

"EL RELEVO". UN RELATO DE JOSE RAMÓN MORANT.



José Ramón Morant firma con el seudónimo de Pepe Paris, tiene 67 años y vive en Oviedo. Este es el momento en que, el pasado día 18 de junio, el Director de Radio Nacional de España le entregó en Caixa Forum de Zaragoza el trofeo del accesit con que fue galardonado en el Concurso de Relatos organizado por la CAIXA Y RNE.

Este es su relato premiado, que ha titulado:

 EL RELEVO



“Lo importante no es el destino, es el viaje”, citaba a menudo mi amigo Héctor. Le apasionaba viajar. Y narraba muy bien cada viaje, con ingenio y entusiasmo; pero solo lo que él quería y cuando le apetecía. Eso era antes, porque ahora… Amigos desde la infancia, toda la vida mantuvimos una relación hasta que, poco a poco, las baldosas de su memoria se fueron desencajando convirtiéndose en un montón de piezas de un puzle imposible.
Hay un viaje en especial que nos ha unido mucho y que me gustaría contar. Debo confesar que parto de una serie de islotes, fruto de la confianza de Héctor, previa al naufragio, disfrutada durante gratos paseos y frente a cálidos chatos de vino. Islotes que he intentado enhebrar como cuentas de un rosario, con el inconveniente añadido de la poda involuntaria que mi propia memoria puede haber provocado. Bien, intentaré reproducirlo lo mejor posible.
Su objetivo era Tendal, en el Norte, cruzando la cordillera por el puerto de Acebal. Desde el inicio el tiempo fue malo y empeoró conforme avanzaba el viaje. Cerca de las estribaciones de la Cantábrica la climatología era bastante cruda y la policía de tráfico, en un control, le conminó a poner las cadenas.
Llevaba unas prestadas para la ocasión, pero como el analfabeto que lleva una estilográfica. La amabilidad de un camionero le facilitó pasar la prueba. Inició el ascenso del puerto integrando una pequeña caravana que, cada poco, se detenía para eliminar la nieve helada que se acumulaba en los faros, parabrisas y guardabarros de los vehículos. La ventisca no le permitía aprovechar la lentitud de la marcha, que en otras circunstancias hubiera servido para deleitarse del paisaje y rememorar los hitos de aquel trayecto tan conocido por él: el Mirador del Águila, las ruinas de la cementera o la siempre viva pintada del PK 523 (Bety, amorín, / te quiere tu Alvarín), tan atractiva e intrigante. La tormenta dificultaba cada vez más la singladura y al llegar a Acebal la situación era ya insostenible. El pueblo, más bien pequeño, estaba saturado: no quedaba ni una cama libre. Le recomendaron volver atrás, apenas quinientos metros, y tomar el desvío hacia Zajos, poco más de un kilómetro. Pero tenía que hacerlo ya, aprovechando una tregua, antes de que el temporal borrara las trazas de la carretera.




Encontró con facilidad la fonda –Casa El Zurdo, bar en el bajo y habitaciones en la planta– de este pueblo de tres escasas calles. Apenas arrimar el coche, bajar y preguntar –tenían habitación–y la trapeada arreció de nuevo.
La situación y el ambiente empujaron al viajero a cenar temprano: sopas de ajo, filete de choto y arroz con leche le animaron cuerpo y espíritu. Pero al subir a la habitación la cosa cambió: la tímida calefacción no había logrado atemperar mínimamente el medio y la sensación térmica lo hacía desagradable en grado sumo. Impresión que se vio incrementada al meterse entre las sábanas, tiesas, heladas… intratables. Héctor escapó escaleras abajo; en el bar, alumbrado apenas en una esquina, no había un alma, pero alertado por sus movimientos, el dueño apareció en el umbral de la puerta de la cocina adyacente.
–¿No puede dormir? –preguntó con tono amable, al tiempo que señalaba una mesa–; siéntese ahí, junto a la estufa.
–Gracias. Está muy frío arriba.
El Zurdo, que no debía bajar de los ochenta años, alcanzó una botella  de Veterano, dos vasitos de Duralex una caja de hojalata y, con andar lento y renqueante, se acercó a la mesa y se sentó frente al huésped. Así empezó una agradable velada, colmada de placentera conversación, aguardiente y galletas de manteca, con la salamandra como único testigo. Sobre los anillos candentes de ésta, un cazo de porcelana, mediado de agua con hojas de eucalipto, humedecía y aromatizaba el ambiente.
El tiempo, con todas sus variantes, marcó el inicio de la charla: Para nevadas las de antes; ahora – nada, hombre, nada–, cuando hay alguna mediana, no dura dos días… Algún suceso curioso: Una vez hubo tal nevasca que, para dar tierra al cuerpo de una vecina fallecida, tuvieron que transportar la caja al cementerio en una carreña tirada por una yegua percherona. Pero quizás la anécdota más singular fue la de la “nevada del pastor”, acaecida en un lejano verano y pronosticada por un vaquero lugareño que decidió, con acierto, subir a las brañas a recoger el ganado en contra de la opinión de los vecinos.
El paisano llevaba casi todo el peso del coloquio y el forastero se limitaba a intercalar vocablos sueltos o breves preguntas; lo cierto es que aquél era un narrador ameno y, a pesar de la edad, poco inclinado a las batallitas. La plática continuó por derroteros hacia el costumbrismo comarcal, la lucha entre la tradición y lo novedoso,... Aquellos núcleos aislados, de esencia rural, abocados a unaenorme.
–Hablando de carreteras –terció Héctor–, siempre me llamó la atención esa pintada, rotulada en el talud de un desmonte de la carretera del puerto, que se ha conservado incólume, año tras año, a pesar de la lluvia, la nieve y la helada. ¿Cómo se produce ese milagro? Me refiero a la de Bety y Alvarín.
–Bueno… no hay milagro, cada cierto tiempo el rótulo se ha repintado –respondió El Zurdo. Y un pálpito, reforzado por el nombre leído en el impreso clavado tras la puerta de la habitación, empujó a Héctor a lanzarse.
–Álvaro, porque usted se llama Álvaro, ¿verdad?, ¿quién es Bety? –El Zurdo quedó en suspenso, pero la emoción del recuerdo, favorecida por el brandy viejo, le destapó el alma que empezó a desnudar ante aquel viajero.
–Bety fue la mujer más maravillosa que pisó estas tierras. Vino, con otros estudiantes, de una universidad holandesa. Se enamoró de estas montañas y… se quedó.
–Y usted se enamoró de ella.
–…Sí. Era inteligente, trabajadora, alegre, femenina y… preciosa.
–¿Y qué pasó?
–Destacaba demasiado aquí, imagínese este pueblo y en aquella época, atrasado y aislado. Yo era muy tímido; por una parte pensaba que era mucha mujer para mí y por otra que no la podía dejar escapar. Decidí declararme delante de todo el mundo y se me ocurrió pintarlo en la carretera general, airear mi amor de esa manera.
–¿Y funcionó?
–Funcionó, pero me las hizo pasar canutas. Me cogió por delante y… ¡vaya bronca! Me explicó lo que era una carta abierta dirigida a alguien, el deber de hacerla llegar a ese alguien, y... Yo la escuchaba acojonado y embelesado a la vez. Cuando acabó el rapapolvo me agarró la mano, tiró de mí, dijo “mi Alvarín” y me dio un beso.
–¿Y después?
–Unos meses de noviazgo y una escapada a Holanda para casarnos; aquí, de aquélla, era imposible: o pasabas por la iglesia o… nada. Siguieron unos años duros pero muy felices, tuvimos una hija y después Bety nos dejó, un cáncer se la llevó. Quedamos muy solos.
–Pero… ¿la inscripción del puerto?
–La he mantenido viva… hasta ahora; apenas puedo caminar, estoy sentenciado a una silla de ruedas, y el letrero se borrará definitivamente, es triste pero… no hay otra.
–Álvaro, usted tiene un recuerdo muy hermoso que le alimenta la vida, es lo más importante, consérvelo –manifestó Héctor con un gran sentimiento de solidaridad.
–Conviene que duerma unas horas, por la mañana puede que se abra el puerto. Su habitación ya estará más caliente –dijo el posadero levantándose y dando por finalizada la velada–; y gracias por su compañía.



–Gracias por… el coñac –respondió el huésped, mirando a los ojos a su interlocutor–, uno de los más sabrosos que he tomado.
Tras una tornadiza noche de invierno vino una mañana muy diferente. Héctor, con la bolsa en la mano bajó al bar. Álvaro no estaba, le atendió su hija. Desayunó y marchó. Conservó puestas las cadenas en el coche hasta la carretera principal, una vez allí las quitó y prosiguió su viaje.
A los pocos días cuando, de regreso, Héctor volvió a pasar por el puerto de Acebal, se detuvo en el PK de la pintada. Cubierta en parte por la nieve, se veía muy decolorada, con carencia total de significado para todo aquel que no la conociera con antelación.
Tendal, donde Héctor y yo habíamos trabajado durante años y conservábamos buenas amistades, continuaba siendo un objetivo de nuestros viajes, juntos o por separado. En ellos, al pasar por el puerto de Acebal, no dejaba yo de observar la frescura del poema de Alvarín. Conociendo ya el origen del mismo, comenté la circunstancia con Héctor quien no le dio mayor importancia: “El hombre habrá contratado un sustituto”. Y yo me quedé relativamente satisfecho como me ocurría con las respuestas, siempre tan racionales, de mi amigo.
Al principio, a Héctor no le preocuparon mucho los pequeños problemas de memoria, pero su carácter metódico hizo que lo anotara en su cuaderno verde. Cuando, además, detectó estados de irritabilidad o de tristeza injustificadas, acudió al médico. Una vez diagnosticada la enfermedad, nos lo comunicó a su hermana y a mí. A partir de ahí las cosas se sucedieron con orden pero muy rápidas.
En los mejores estadios escribía o dictaba al magnetófono, de forma frenética en las últimas etapas (su cuaderno verde y el médico le iban marcando la pauta). Nuestra relación se hizo más intensa, si cabe, charlábamos mucho, sobre lo divino y lo humano, aunque el alzhéimer solo era tema de conversación cuando él lo exponía. Lo irreversible de la situación le empujó a tomar medidas, de carácter legal unas, domésticas otras. Me indicó que me hiciera cargo de su biblioteca, grabaciones, fotografías, manuscritos y otros (sus libretas verdes, por ejemplo). Yo llevaba bastante bien la cosahasta el día en que no me reconoció: fue un mazazo terrible, a pesar de saber de su advenimiento.
Después de eso decidí visitarlo a diario (siempre con secretas y… vanas esperanzas).
Antes de su venta, tuve que revisar el coche de Héctor. Mi sorpresa llegó al vaciar el maletero: aparte de los objetos esperables –linterna, bolsa de herramientas, mini botiquín…–, encontré una caja que contenía un bote de pintura blanca para exteriores, una brocha, una botella de aguarrás, unos guantes y unos trapos.
En la actualidad, cuando lo visito, Héctor me mira y parece que me escucha, aunque a veces dudo si siquiera me ve y me oye. Pero yo no cejo, soy un firme creyente del acompañamiento. En cierto momento, en que pensé que pudiera haberse abierto un claro en su mente, le miré a los ojos y, con tono de complicidad, le dije que el grafitero ya tenía sucesor. Juraría que sonrió complacido.
Pepe Paris

lunes, 22 de junio de 2015

"Y EL GANADOR ES..." RELATO DE MANUEL CARRASCO, FINALISTA DEL CERTAMEN DE LA CAIXA Y RNE

 

A nuestros años es difícil encontrar algo donde poner la ilusión. Para mí, una de esas pocas cosas que aun me ilusionan es escribir. 
Porque para mi escribir, es reír, es llorar y es soñar. Volver a los juegos de infancia, y recordar.
Escribir es envejecer sentado junto a una ventana contando miles de estrellas. Es vivir en tiempos futuros que no llegarán; elegir ser hombre o mujer, a mi voluntad.
Escribir es sufrir o gozar; estar solo y soñar con paraísos poblados de valquirias y amazonas. 
Escribir es enamorarte de un gato, poner nombre a un colibrí, explorar el Serengeti, pintar de rosa la aurora; viajar al centro del alma.
Escribir, es fabricar otras vidas. Jugar a ser un poco dios, creando mil universos. 
Poder ser feliz cuando estás en medio de la nada... eso, para mi, es escribir. 


                      
 Fernando Schwartz entrega el trofeo de finalista a Manuel Carrasco.


Y como escribir es soñar, un día soñé que yo erra un superhéroe y escribí el relato que fue soleccionado como uno de los 15 finalistas en el Concurso de Relatos de la Caixa y RNE. Lo titulé:

  "Y el ganador es..." 
Y dice así: 

"Los lunes, miércoles y viernes juego al ajedrez; los martes, jueves y sábados, al golf; los domingos por la tarde veo el partido de fútbol; pero por la mañana sigo siendo el superhéroe que siempre fui. 
Antes de seguir creo que debo hacer alguna aclaración. Ya estoy jubilado de la mayoría de mis actividades. Por ejemplo, yo que jugué al ajedrez con Bobby Fischer, Karpov e, incluso, con José Raúl Capablanca y Graupera -a quien yo mismo bauticé con el sobrenombre de "el Mozart del ajedrez"- , ahora me tengo que conformar con jugar contra el ordenador, lo que me resulta aburrido y tedioso y hasta fastidioso a veces, sobre todo cuando esta máquina infernal me gana en algunas ocasiones. 
Lo del golf es diferente; en eso nunca llegué a ocupar un puesto privilegiado en el ranking, porque empecé a jugar ya de mayor. Hice algunos hoyos con Greg Norman, Jack Nicklaus y José María Olazábal, pero nunca llegué a ser un gran campeón, aunque en honor a la verdad debo confesar, porque muchos no lo saben, que yo fui quien enseño a jugar a Severiano Ballesteros. Ahora juego con la Wi de Nintendo y todavía no he encontrado a nadie que me gane. 
También debéis conocer, para comprender esta historia, que los superhéroes somos inmortales. Y esto sí que es un fastidio. Yo acabo de cumplir los cuatrocientos diez y aunque no me encuentro mal, ya he tenido que casarme ocho o diez veces, ahora no lo recuerdo bien, y llevo ya unos cincuenta célibe, porque a la hora de escoger me he vuelto demasiado exigente. 
Vivo solo y dos veces a la semana viene una asistenta que lo tiene todo muy limpio; pero a lo que íbamos: 
Los domingos por la mañana nos reunimos todos los superhéroes en una cafetería a contarnos nuestras batallitas. Algunos están ya muy mayores; por ejemplo Moisés - que se ha negado en redondo a cambiarse de nombre-, a menos que te descuides, te vuelve a contar cómo se las arregló para separar las aguas del Mar Rojo. A mí ya me lo lleva contado cerca de doscientas veces. 
Lo de los nombres es otra cuestión. De antiguo, cada uno teníamos el nuestro y estábamos todos muy orgullosos de ellos; pero llegaron los americanos y pusieron de moda lo de "Súper", "Increíble", "Maravilloso" y esas horteradas, que aconsejaban sus asesores de imagen, y no tuve más remedio que aceptar el de "Súper Quijano" que me aconsejó mi productor, que es el que se encarga de todo lo concerniente al marketing, que en nuestro oficio se ha vuelto imprescindible. 
Como habrán deducido yo me dedicaba a "desfacer" entuertos, salvaguardar el honor de doncellas indefensas, liberar cautivos, y luchar por las causas perdidas. 
Sólo hay que darse una vuelta por las noticias de los periódicos para ver a donde está llegando el mundo, desde que yo dejé mi vida activa
Y es que los superhéroes mayores ya no actuamos y nos dedicamos sólo a organizar todos los años los premios "Yelmo de Oro" que reconocen los méritos de los que más se han distinguido en las distintas secciones. 
Yo gané uno, ya hace tiempo, con mi "Aventura de los molinos de viento" en la sección de "efectos especiales", en reñida pugna con mi amigo Rodrigo Díaz de Vivar, nominado por su "Batalla ganada después de muerto". El año siguiente gané otro al mejor "guión 
original", esta vez sin apenas oposición, y otro año estuve nominado en la sección de "grandes epopeyas", pero me ganó Ulises con su "Odisea". 
Este año estoy muy ilusionado porque me van a ofrecer el "Yelmo de Oro" a la trayectoria de toda una vida. Aún hoy, en estas ocasiones, no veáis como añoro a don Miguel cuando tengo que escribir el discurso de aceptación.

      Acto de Entrega de Premios en CaixaForum Zaragoza el día 18 de junio de 2015.

domingo, 21 de junio de 2015

ACTUALIDAD POLÍTICA DE ESTOS DÍAS.

DESNUDO
Un artículo de Manuel Vicent en El País de hoy

Las elecciones nunca las gana la oposición, siempre las pierde el Gobierno, derrotado por los corruptos o los incompetentes que albergue en su seno, un principio que debería tener presente la izquierda recién llegada al poder. Dicho esto, una advertencia. Los políticos no han incorporado todavía a su ADN la conciencia de estar viviendo siempre bajo los focos de la pista de un circo mediático. Tampoco el ciudadano anónimo y tributable es consciente de que para las redes sociales no deja de ser un insecto a merced de la telaraña. No obstante, existen indicios de que algunos empiezan a darse cuenta de este peligro. A eso obedece el que se haya convertido en una costumbre instintiva taparse la boca con la mano cuando se está en una tribuna pública, en los escaños del Parlamento o el banquillo del estadio en el momento de hablar con el vecino. Solo el movimiento de los labios ya es un lenguaje universal que podría delatarte. La araña siempre está preparada para comerse al mosquito, bien porque este se ha ido de la lengua ante un micrófono que creía cerrado, bien por ignorar que un tuit se envía universo entero y no se destruye jamás. La culpa de un tuit no tiene redención posible. Si cometes un asesinato, te confiesas, te arrepientes, el cura te absuelve y ya estás perdonado. O si caes en manos de la justicia los años de cárcel al final también te redimen. Pero el tuit idiota, malvado, procaz, ridículo que en un momento de rabia, soledad, odio, frivolidad u otra excrecencia del alma hayas mandado a la red te perseguirá incluso más allá de la tumba, porque el tuit no tiene pasado, siempre es un hecho presente, vertical, inmanente, sin contexto, que en el fondo constituye el detritus que el alma va dejando atrás formando un camino de miguitas hacia ese punto del pasado en que apareces en pelota picada.


De Antonio Fraguas "Forges" en El País de ayer sábado.

viernes, 19 de junio de 2015

ENTREGA DE PREMIOS DEL CONCURSO DE RELATOS DE LA CAIXA Y R.N.E.


Luisa Fernández Miranda, ha sido la ganadora del Concurso de Relatos Escritos por Personas Mayores 2015 de la Caixa

CaixaForum Zaragoza ha acogido este jueves la entrega de premios del Concurso de Relatos Escritos por Personas Mayores de la Obra Social "la Caixa" y RNE. La ganadora de la séptima edición de este certamen ha sido la madrileña Luisa Fernández Miranda, de 64 años, con su relato “Gotas de lluvia”. En esta edición se han presentado más de 1.300 relatos llegados de toda España.

Además, en la presente edición se han concedido dos accésits: uno para Luciano Montero, de 65 años y procedente de Madrid, por “Huesos de santo”, y otro para José Ramón Morant, de 67 años y residente en Oviedo, por “El relevo”. 
  
Fotografía de los premiados y los 15 finalistas del certamen, con los jurados del premio.

A esta séptima edición se han presentado 1.348 relatos. Por procedencia, la mayoría de autores son de la Comunidad de Madrid (386), Cataluña (183), la Comunidad Valenciana (143) y Andalucía (128).

En días sucesivos iré publicando los relatos premiados, así como alguno de los finalistas.

jueves, 18 de junio de 2015

JOB, UN BUEN PACIENTE


Fue el menor de quince hermanos, todos varones, y como sus padres ya habían agotado todos los nombres que conocían del santoral, le dijeron a don Tiberio, el viejo párroco del pueblo, que le bautizase con el nombre que le pareciese. A don Tiberio que era un poco cachondo, el primer nombre que le vino al cabeza fue el del santo Job, que para eso había leído su historia en los rezos de maitines de esa mañana. Y sin pretenderlo, con ese nombre marcó el carácter del muchacho para toda su vida.
Job de chico, como era de esperar, siempre fue muy obediente y sus padres, además, le enseñaron que debía respetar a los mayores en edad, saber y gobierno. 
Por eso Job nunca participó, no digo ya en un motín, una rebelión o una asonada; ni siquiera en una sentada de protesta en el patio del colegio, ni en una manifestación callejera en los tiempos de la transición, ni participó en ningún disturbio estudiantil. 
Luego, hay que reconocerlo, aunque tuvo algún conato de rebeldía en sus años juveniles y se solía enervar con las decisiones injustas que padeció en los años de su vida laboral, no se atrevió a ir a la Puerta del Sol en aquel 15 de mayo, ni mucho menos acudir a ninguna manifestación que convocasen los partidos políticos, sobre todo si eran de la oposición. 
El caso es que se fue haciendo mayor, pero su carácter cambió poco y siempre fue un hombre dócil y paciente. Tanto, que cuando le fueron llegando los achaques propios de la edad, se fue sometiendo a todas las revisiones médicas que le aconsejaba su mujer y que recomendaba a la OMS como el mejor medio de profilaxis para evitar el inevitable deterioro propio de una edad provecta como a la que estaba llegando. 
Adelgazó los quince kilos que le dijo la ATS, dejo de fumar como le indicó el médico de familia, la sal solo en pequeñísimas cantidades y el azúcar lo sustituía siempre por la sacarina. Nada de embutidos ni grasas saturadas, el alcohol ni verle, y todos los días, por lo menos, dos litros de agua. Dos kilómetros diarios de paseo a un buen paso, nada de trasnochar, y levantarme temprano; ejercitar la mente con sudokus y crucigramas... y llevar una vida metódica y ordenada.  


Así, con unos análisis que envidiaría cualquier jovenzuelo, Job llego a los ochenta. Pero la rodilla izquierda dijo que ya se había doblado bastante, el codo del brazo derecho dejo de tener fuerza para levantar la bolsa de la compra, el párpado del ojo derecho empezó a caerse y le dijeron que era por una enfermedad congénita auto inmune, llamada miastenia gravis, que no tiene curación y solo se puede paliar tomando un montón de pastillas todos los días... mientras el cuerpo aguante. 
Así que, aquí le tenéis, mas sano que una manzana, con unos análisis clínicos envidiables, pero con un ojo a la virulé, con una pierna arrastras y un brazo en cabestrillo, pero por lo demás, todo muy bien y además resignado, porque, como ya he dicho, Job fue siempre un buen paciente... y un hombre muy dócil. Demasiado.
Pero la culpa la tuvo el bueno de don Tiberio, por bautizarle con un nombre tan ocurrente.

miércoles, 17 de junio de 2015

UN MAL CHISTE (B0CAZAS)


A todos nos ha ocurrido alguna vez. Todos, en alguna ocasión, nos hemos ido de la lengua... o del lápiz. Y se nos ha escapado esa chorrada que nunca debió salir de la boca o del pensamiento. 
Lo que pasa, es que la mayoría de la veces, eso ocurría en la barra de un bar, en una tertulia entre amigos o en una velada con unas copitas de más. Y luego la vergüenza se quedaba en un grupo reducido que, generalmente, lo olvidaba porque para eso solían ser tus amigos. Esos que se van de la lengua son a los que en mi pueblos solemos llamar bocazas.
Lo grave es cuando eso se te escapa delante de un micrófono abierto o en uno de esos medios sociales que te invitan a ser "ingenioso" y sueltas el chiste en internet, donde permanece para la eternidad, esperando el momento de resucitar cuando mas daño te pueda hacer.
Y eso le ha ocurrido a Zapata. No ha robado a nadie. No ha cometido un desfalco, su desliz no tiene responsabilidad penal... Como ha ocurrido con tantos y en tantas ocasiones. Pero se pasó de chistoso. Ese día se le fue la olla y se podía haber quedado calladito; porque ahora, unos años después, le deja en evidencia y nos hace pensar a todos que una persona que dijo eso, aunque sea una excelente persona y válida para ejercer otros menesteres, no es la adecuada para representar a un pueblo, y menos a la capital de un país.


Así que Zapata, sintiéndolo mucho, porque ya digo que me pareces una buena persona, yo creo que deberías marcharte a seguir haciendo guiones para el,cine y para la televisión, donde chistes tan poco adecuados como los tuyos, suelen tener mucho éxito. 
Y ya de paso, servirías de ejemplo para otros muchos, que posiblemente no sean tan buenas personas y que se dedican a la política, siguiesen tu ejemplo, porque sus "chistes" tampoco tienen ninguna gracia. Aunque pensandolo mejor, a ese paso nos podríamos quedar solos.

martes, 16 de junio de 2015

SIN BILLETE DE VUELTA


Su rostro se reflejaba con intermitencia en la ventanilla, cuando las sombras de los árboles se interponían entre los reflejos del sol y los cristales empañados por el vaho de la mañana. 
Ella, como todos los días, había subido al vagón en la estación de las Retamas, pero él, como acostumbraba, simulo no haberla visto y, como solía, solo se atrevió a mirar su cara que se esbozaba y se esfumaba en el cristal de la ventanilla, cada varios segundos, coincidiendo con el paso de los árboles. 
Ella ensimismada, con los ojos perdidos en el infinito, su boca sin palabras, con sus mejillas todavía sonrosadas por el frío que ya remitía y sin atreverse tampoco a mirarle a el.
Hoy, cuando la vio subir al tren, supo que había llegado el momento de emprender juntos ese viaje con destino desconocido y sin billete de vuelta.

lunes, 15 de junio de 2015

LA IMAGEN DEL DÍA


HOY EN TODA ESPAÑA SE INICIA, DE HECHO, LA NUEVA LEGISLATURA MUNICIPAL. ASÍ LO VE FORGES EN EL PAÍS DE HOY.
YA SE SABE QUE CUALQUIER PARECIDO CON LA REALIDAD ES PURA COINCIDENCIA.

domingo, 14 de junio de 2015

EL BASTÓN DE MANDO


Ayer en la ceremonia de proclamación del nuevo alcalde de Chinchón se echó en falta la entrega del bastón de mando, como emblema del cargo para el que acababa de ser proclamado. 

No tiene mayor importancia y con ello el nuevo alcalde no pierde ninguna prerrogativa, pero en estos casos también el protocolo es importante y es una escenificación del traspaso de poderes que se produce en ese acto.


Ignoro quien o quienes deberían haber tenido en cuenta la organización de esta parte del ceremonial, pero el hecho es que se obvió la entrega de la vara o bastón de mando.

Es solo una anécdota de la que, no obstante quiero dejar constancia, que no empaña la emotiva ceremonia que se vivió ayer en Chinchón, y que escenifica un hecho histórico, pues es la primera vez que una lista no presentada bajo las siglas de la derecha, obtiene mayoría en unas elecciones democráticas municipales en Chinchón.


Nota: Como veis en la primera fotografía que ilustra esta entrada, hoy día el problema puede ser subsanado fácilmente, recurriendo al tan denostado photo-shop.

Otra Nota: Hablando de protocolo, ayer en la crónica del acto de investidura, daba al nuevo alcalde el tratamiento de Ilustrísimo. Un asiduo lector me indicaba que el alcalde de Chinchón no tenía este tratamiento, sino el de Señor.
Como siempre, agradecí la rectificación, pero le indiqué de forma personal que en el año 1926, S.M. el Rey Alfonso XIII concedió al Ayuntamiento de Chinchón el tratamiento de Excelentísimo y que yo tenía entendido que desde ese momento los alcaldes de Chinchón ostentaban el tratamiento de Ilustrísimo Señor Alcalde de Chinchón.
Me gustaría que el que tenga datos fehacientes del tema me lo comunique, para rectificar o ratificar la información. Gracias por adelantado.

sábado, 13 de junio de 2015

EN CHINCHÓN: NORMALIDAD DEMOCRÁTICA.

Hoy, a las 13,30 horas, ha sido proclamado Alcalde-Presidente del Excmo. Ayuntamiento de Chinchón. el Ilmo. Sr. D. FRANCISCO JAVIER MARTINEZ MAYOR.


A las 13 horas de hoy, día 13 de Junio de 2015, se procedió a la elección del Alcalde, según estaba previsto en la normativa legal.
En primer lugar se constituyó la Mesa de edad, compuesta por los concejales electos de mayor y menor edad, asistidos por el Sr. Secretario del Ayuntamiento de Chinchón.


Acto seguido se comprobaron las credenciales de todos los concejales electos en las votaciones del pasado día 24 de mayo, y a continuación se procedió al juramento o promesa de todos ellos:


Seguidamente se procedió a la votación secreta para la elección del nuevo alcalde, al que podrían aspirar,como estaba previsto, los cabezas de lista de las tres candidaturas que habían conseguido representación municipal.


Al no obtener ninguna de ellas la mayoría absoluta, se procedió a la proclamación del cabeza de lista de la candidatura más votada que fue la de la Agrupación independiente "Transparencia y Servicio", y por tanto fue proclamado alcalde don Francisco Javier Martínez Mayor.


A continuación tomaron la palabra los cabeza de lista de las otras dos candidaturas para felicitar al nuevo alcalde y prometer una oposición leal para el mejor gobierno de Chinchón.


Para finalizar, el nuevo alcalde se dirigió a todos los presentes, prometiendo ser el alcalde de todos los chinchonenses y ser fiel a su promesa de transparencia y servicio que era su eslogan de campaña.





Entre los asistentes se encontraba la ex-alcaldesa de Chinchón y Senadora por el Partido Socialista, doña Encarnación Moya Nieto.
El acto había levantado mucha expectación y desde una hora antes de su comienzo, en la plaza ya se habían agolpado muchos vecinos que ocuparon todo el salón de plenos del Ayuntamiento de Chinchón. 
Aunque en los días previos habían circulado algunos comentarios sobre posibles sorpresas en las votaciones, todo el acto se desarrolló en completa calma y tanto el público como la nueva corporación municipal dieron muestra de que en Chinchón, como no podía ser de otra forma, se respetaba la NORMALIDAD DEMOCRATICA.

Desde esta página de El Eremita, nuestra felicitación a toda la Corporación Municipal y al nuevo Equipo de Gobierno, deseando a nuestro nuevo Alcalde, acierto en su nuevo e importante cometido.




viernes, 12 de junio de 2015

MANUEL CARRASCO, FINALISTA EN EL VII CONCURSO DE RELATOS 2015 DE LA FUNDACIÓN "LA CAIXA" Y R.N.E.


El relato "Y el ganador es..." de Manuel Carrasco Moreno, ha sido seleccionado como uno de los 15 finalistas, entre los 1384 participantes en el VII Concurso de Relatos para personas mayores 2015, que convoca anualmente la Fundación Caixa en colaboración con Radio Nacional de España.
Es la tercera ocasión que Manuel Carrasco consigue esta distinción.
La entrega de premios y la proclamación del ganador tendrá ligar en Caixa Forum de Zaragoza, a las 11 horas del próximo día 18 de junio.


miércoles, 10 de junio de 2015

LOS PODERES FÁCTICOS.

Fotograma de la película "Bienvenido Míster Marshall" de Luis G. Berlanga.

Está el poder legislativo, el poder ejecutivo y el poder judicial... Y los poderes fácticos.
El dinero, los mercados, las influencias, son los que muchas veces dictan las directrices que marcan el rumbo a seguir. Pero esos poderes suelen ser invisibles y difíciles de identificar. 
Antes, en los pueblos, esos poderes si eran fácilmente identificables y estaban siempre bien visibles. En la imaginería popular se identificaban con el cura, el alcalde, el maestro, el guardia, el boticario, el noble y el terrateniente; y no necesariamente por este orden.
Ahora ya no. Aquellos poderes fácticos han perdido su fuerza real, y si no han desaparecido del todo en los pueblos, si han perdido su eficacia. 
Han tenido que pasar varias generaciones para desterrar el concepto de "señorito". Los jóvenes de ahora no saben casi nada de la "guerra", les han contado muy poco de la dictadura, casi desconocen lo que fue la transición. La mayoría ha estudiado y ha salido del pueblo; lo que les contamos los mayores les suena a "batallitas" del abuelo, y tienen información, mucha información, casi demasiada información.
Y para bien o para mal han formado su criterio personal y son menos influenciables por aquellos viejos poderes fácticos que tanto peso tuvieron para las generaciones anteriores.
El cura, el alcalde, el maestro, el terrateniente o el noble, como mucho, son personas respetables, pero con casi nula influencia en los comportamientos de la gente. 
Ahora tiene más influencia la televisión, internet, el Facebook o, incluso, un blog cualquiera. 
¿Y esto es bueno o es malo? 
No lo se, pero lo es. Y solo el que no lo quiera admitir se puede equivocar a la hora de tomar decisiones. 
Y muchos se han equivocado pensando que todavía seguían existiendo los viejos poderes fácticos. 

lunes, 8 de junio de 2015

LA HERMANDAD DE LOS CORONADOS O COFRADÍA DEL CORPUS CRISTI DE CHINCHÓN.


La creación de la Hermandad de los Coronados o Cofradía del Corpus Cristi de Chinchón, cuyas ordenanzas escritas datan del año 1519, es de principios del Siglo XVI.
Se tiene constancia de la publicación y otorgamiento de una ordenanzas en la antigua Iglesia de Santa María de Gracia, el 12 de mayo de 1510, siendo autorizada después, en el año 1523, por Bula del Romano Pontífice.


Esta Hermandad tenía como fin principal rendir culto al Sacramento de la Eucaristía, siendo su festividad principal el día del Corpus Cristi, que en Chinchón tuvo siempre una gran tradición y boato. Con este motivo se celebraban grandes fiestas y además de la solemne procesión se representaban autos sacramentales en la plaza y en el pórtico de la Iglesia. Sus ordenanzas limitaban el número de cofrades a sólo cuarenta, pudiendo ser de ambos sexos y vecinos de la villa. Para el ingreso en la Cofradía se exigía el no haber ejercido oficio rahez y demostrar la legitimidad y limpieza de la sangre. En sus libros de registro, que están encuadernados en pergamino y constan de varios volúmenes, se encuentra la historia de muchas familias de Chinchón, ya que en los mismos se hace constar las partidas de nacimiento, de matrimonio e, incluso, los testamentos y otros interesantes documentos de los cofrades. Su valor adquiere aún más importancia al haber desaparecido los registros parroquiales hasta el año 1808.






Esta cofradía estaba compuesta principalmente por clérigos, ( De ahí la denominación de “coronados” refiriéndose a la tonsura de los clérigos) y cuando se producía alguna vacante era cubierta primero por sacerdotes y después, en igualdad de condiciones, la cubría el pretendiente más antiguo, teniendo que pagar los que ingresaban la cantidad de diez mil maravedíes.
(De Crónica de Chinchón, de Manuel Carrasco)


Las fotografías corresponden a la celebración del año 2015 que tuvo lugar ayer día 7 de junio.

domingo, 7 de junio de 2015

CINCO FASES

"Soy un animal político, la lideresa castiza, descarada, simpática y retrechera. Se van a enterar estos pulgosos de Lavapiés"


Un artículo de  MANUEL VICENT EN EL PAIS DE 7-6-2015.


La psiquiatra Elizabeth Kübler- Ross ha explicado las famosas cinco fases por las que pasa la psicología humana ante la noticia de una enfermedad mortal, tragedia familiar o pérdida de un ser querido. Este proceso también se puede aplicar frente a un descalabro político, como el que recientemente ha sufrido el Partido Popular, en las elecciones municipales y autonómicas, presagio de un probable cataclismo final en las próximas generales. La primera etapa de este duelo consiste en la negación. Esto no puede ser verdad, se dijo en el primer momento Esperanza Aguirre; seguiré siendo la dueña del cortijo de Madrid, nada ha cambiado. La segunda etapa es la ira. ¿Cómo ha podido sucederme esta derrota a mí, si nadie me ha llevado la contraria desde que era una niña y siempre he hecho lo que me ha dado la gana? Soy un animal político, la lideresa castiza, descarada, simpática y retrechera. Se van a enterar estos pulgosos de Lavapiés. La tercera etapa desemboca en la negociación. El enfermo terminal trata de aplacar a esa fuerza superior, pide perdón, promete cambiar de vida, dejar de fumar, hacerse vegetariano, portarse bien. Esperanza Aguirre aceptará que algunos de sus enconados enemigos podían aliarse con ella para sacar del circuito a los comunistas y antisistema; ella está dispuesta a cualquier renuncia con tal de conseguir este propósito. Pero el pacto no funciona y entonces se inicia la cuarta etapa que es la depresión. La prepotencia y desplantes de los líderes del Partido Popular son sustituidos por sus ceños a media asta. El presidente Rajoy da la sensación de ser consciente por primera vez de la magnitud de la derrota. Finalmente, se llega a la quinta fase. ¡Qué hostia… qué hostia! —exclama Rita Barberá abrazada al cuello de un corrupto. Tenía que pasar. Todo está perdido. La quinta fase es la aceptación.

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MIS EDICIONES MUSICALES

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SENTIRES. Canta Mª Antonia Moya. Edición remasterizada. 2012. Incluye las canciones siguientes:

AVE MARIA

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De Schubert. Canta María Antonia Moya, acompañada por el Maestro Alcérreca. 2011. Para escucharlo, pinchar en la image.

LA TARARA

LA TARARA
Canta Maria Antonia Moya. Si quieres escuchar la canción, pincha en la imagen

LOS PELEGRINITOS

LOS PELEGRINITOS
La canción de Lorca, cantada por María Antonia Moya, con imágenes de Lucena (Córdoba) Para escuchar la canción pincha en la imagen.

EN EL CAFÉ DE CHINITAS

EN EL CAFÉ DE CHINITAS
La copla de Lorca, cantada por María Antonia Moya, acompañada a la guitarra por Fernando Miguelañez. 1986. Para escuchar la canción, pinchar en la imagen

VERDE, QUE TE QUIERO VERDE

VERDE, QUE TE QUIERO VERDE
Maria Antonia Moya canta el Romance Sonámbulo de Federico García Lorca. Puedes escucharlo pinchando la imagen.

LOS CUATRO MULEROS.

LOS CUATRO MULEROS.
Canta: María Antonia Moya. 1986.Para escucharlo,pinchar en la imagen.

PERFIDIA

PERFIDIA
Canta Maria Antonia Moya, acompañada a la guitarra por Fernando Miguelañez. Año 1986. Para escuchar la canción, pincha en la imagen.

PASODOBLE DE CHINCHÓN

PASODOBLE DE CHINCHÓN
Letra: L.Lezama - Música: Palazón. Canta: María Antonia Moya. 1987Puedes escucharlo pinchando en la imagen

MIS LIBROS DE FICCIÓN. EL AMARGO SABOR DE LAS ROSAS.

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"El amargo sabor de las rosas" Novela. Marzo de 2017

MIS QUERIDOS FANTASMAS

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ENERO 2020. RELATOS Y CUENTOS..PRÓXIMA EDICIÓN

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"La boda" 1996 -2001. Inédito.Para leer el cuento, pincha en la imagen

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Cuentos de Otoño. 2006. Si quieres leer los cuentos, pulsa en la imagen.

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“Luz del Cielo” y otros relatos con nostalgia. 2019. Proximamente en este blog

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Cuentos de café con leche. Pinchar en la imagen para leer los cuentos.

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"Cuentos amorales" 2005. Inédito. Para leer los cuentos, pincha en la imagen

LOS CUENTOS DEL ABUELO

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Próximamente en este blog.

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Recopilación de 44 relatos escritos para el taller literario.2007-2012. Para leer los relatos pinchar en la portada.

LOS VELOS DE LA MEMORIA I. HISTORIA DEL SOLAR

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"Los velos de la memoria". Historia del Solar. Edición restringida de 95 ejemplares. Se presentó el 10.1. 2010.

LOS VELOS DE LA MEMORIA II. EL AMO.

LOS VELOS DE LA MEMORIA II. EL AMO.
Los Velos de la Memoria II. El Amo. Edición digital. 2012.

DÉJAME QUE TE CUENTE....

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"Déjame que te cuente"... 2013. Recopilación. Para leerlo, pinchar en la portada del libro.

LOS VELOS DE LA MEMORIA III LA HEREDERA

LOS VELOS DE LA MEMORIA III LA HEREDERA
LOS VELOS DE LA MEMORIA III. La Heredera..AÑO 2014.

HISTORIAS DE INTRIGA PARA DORMIR LA SIESTA

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2013.Recopilación de relatos. Para leerlos, pincha en la portada

PAISAJES CON FIGURA

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2013. Recopilación. Para leer los relatos, pinchar en la portada

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LA OPINIÓN DEL EREMITA. Recopilación. 2008-2013. Para leer los trabajos, pinchar en la portada.

LA OPINIÓN DEL EREMITA 2º TOMO

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Los viajes del Eremita.Volumen I. 2016.

LOS VIAJES DEL EREMITA VOLUMEN II

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VOLUMEN II. LOS VIAJES DEL EREMITA.

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Los viajes del Eremita. 2016.

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Flores y Plantas. FOTOGRAFÍAS. Para ver esta exposición, pinchar en la portada.

LAS RECOMENDACIONES DEL EREMITA: CHINCHÓN MONUMENTAL.

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Museo Etnológico LA POSADA DEL ARCO

Museo Etnológico LA POSADA DEL ARCO
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